¡Que se mueran los poetas!

¡Mueran!, ¡mueran!

Escritores de falacias,

mensajeros de Cupido, ¡mueran!

¿Quién necesita sus poesías?

¿Por qué matar a la razón con tonterías,

si aun cuando el Sol se esconde, Él nacerá otro día?

Que perezcan las musas para siempre,

y con ellas sus domadores,

para que todos recobremos la monotonía frecuente

y olvidemos las pasiones,

pues, ¿qué ganancia posible se obtiene,

al creerle al compositor de canciones?

Embajadores de sueños inalcanzables,

¿Por qué soñar con un atardecer

si aún no ha llegado la tarde?

¿Por qué rociar el marchito prado del silencio,

con el perfume abundante de los amores?

Si al pasar los años los dos se vuelven enemigas naciones.

Sanadores del sosiego

no elaboren pensamiento o decisiones,

¿Por qué escribir sobre Romeo?,

si hoy día el hombre solo impone condiciones.

¡Que se mueran los Poetas!

Danzar en la lluvia no hace sentido alguno,

las únicas gotas en mi frente son las del arduo trabajo,

¿Qué ganan en soñar con un futuro?

Que no se compongan más sonetos,

y arte de amar se disipe,

que reine la lógica por completo

y el verso libre se marchite.

¿Por qué?

¿Por qué besar como la última vez?

¿Por qué no ser ciego en vez de ver?

¿Acaso carecen sensatez?

Las causas perdidas no tienen luchas,

¿Por qué perseguir esa carrera?

si al llegar a la lejana meta,

la solución es solo más confusa.

¡Que nos libren de las musas!

Que el arte de las cuerdas se esfume,

que no se dirija obra alguna,

y que si te infectas de amor, te vacunen.

¿Estrellas?

Ellas acampan a la distancia,

hablar de tal no hará diferencia,

ellas no se deleitan con tu fragancia,

¡Iluso!

Solo respirarás indiferencia.

Las Deidades giraron su rostro,

no busquen sus consejo,

porque la hipocresía es de nosotros,

y la Fe se volvió una cruz de amuleto.

¿Habrá alguna esperanza viable?

pregunta difícil esa es de cierto,

pregúntenle a los Poetas,

eso, si todavía no han muerto.